en triste puñalada
decide no mirar
tu eclipse de papel.
Si acaso se apagaran
de golpe las palabras
y en vez de declararse,
huyeran de la piel.
Se haría un sol de otoño
en plena primavera.
Sería más el barro
que flor, en el jardín.
Habría solo espacio
de amor, en la vereda
y ya no más la brisa
del dulce transigir.
Serían los ocasos
un breve pensamiento.
¿Y cómo nombrarías
el beso que no fue?
Se perdería el viento
por falta de caricias
si acaso las palabras
negaran el papel.
María Inés Iacometti
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